Um escritor chama a si o espaço libertador da deriva. Celebra o nomadismo urbano. Inscreve-o em topografias nas quais a existência cede à forma da clausura. Atracções que se perdem nos trajectos das memórias, sem contratempos. Apenas a desatenção que se abre ao olhar da morte. Reciprocidades.

A cidade nua sobre a qual nos é dito que ainda assim tenho mais medo dos meus medos do que medo de morrer. O prolongamento nos ossários. Naked City ou o mapa psicogeográfico debordiano. Centro e periferia que se desmoronam no anonimato. Disse Walter Benjamin, retomando Baudelaire, que a cidade era, para o flâneur, uma paisagem. Nesta   cidade muda encontramos mais ressonâncias do Homem da Multidão e menos flânerie:

A cidade não é uma verdade, é uma sintomatologia. Uma encruzilhada: esta terra tem muitos pobres. Pobres. O terror dos ricos. Viver também é perder. Perder-se. Ardente e negra, assim é a cidade de Pedro Fiúza.

O longo ziguezaguear do mundo conduz-nos para um desfile de muros e sombras. Nesta cidade que é casa, que é muda e nos muda, lugar de armadilhas sem nome e da vagarosa paciência da solidão, as mulheres gritam nos supermercados. Encontros e desencontros. Expectativas.

A tranquilidade do medo. O mundo da cidade. Aquele que encontramos, descobrimos e ficcionamos. Possibilidades que se convertem  em forças activas:

A cidade é uma palavra sem fronteiras. Present continuous tense. Voyage, Voyage. Quando escapa à fortaleza da lei, a cidade transborda como a linguagem. Um fora de si. Sem regime geográfico, dispersa-se constantemente para se desterritorializar e reterritorializar num qualquer outro lugar.

A fome atravessa as portas. Instaura pactos entre os vizinhos. Queremos viver.  Ruas no início e no fim. Habitadas pelo tempo. Por vezes são a nossa vida. A cidade em vigília. A noite espera o dia no momento em que tudo parece terminar. O esquecimento que se deixa adormecer. Apenas intervalos. Recomeços. As pessoas. O que quer que digam é sempre nada mais que o esperado. Ainda o que está para vir. Massas nebulosas entrelaçam-se, abandonadas. Espaços perdidos. Chegamos sempre tarde. É sempre tarde.

A cidade. Como num filme de Sokurov, quando o filho pergunta à mãe: “é bom viver aqui?“ A mãe responde: “Não é mau viver aqui, mas, de certo modo, é opressivo”. A morte como a última das transgressões.

A cidade necrópole que o autor nos entreabre tem a mesma força dos cemitérios que Michel Serres enuncia:

Como numa fotografia, a cidade torna-se Cinza.⁴ Um lento desaparecimento de si e a sua razão de ser. Qualquer coisa que “fica sem ficar”. As mãos estão sempre a morrer , diz-nos o texto. Sabemos que este é o reino onde se inscrevem todas as epidemias. A cidade [que] dança. A cidade. Qualquer cidade. Conversas inundadas pela austeridade do mundo. A representação torna-se um sopro, um turbilhão inoportuno. Perturbações. Disparidades. Coisas há que não vale a pena dizer. Nem sempre entendemos bem. Lições de gramática. A linguagem muda. Sempre a realidade. Todas as ilusões. O que podemos esperar de uma cidade? O fogo e o vento. As mãos que nos ligam. Não nos imaginamos a viver sem as mãos.

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*a autora escreve segundo a antiga ortografia